verdades à queima-roupa

Vago pelas ruas à procura de alma, e acabo sorrindo aos egos.

É tarde demais no copo vazio do bar da esquina para que minha boca saiba distinguir uma boa conversa sobre verdade. Ela segue falando, meus olhos fingem que encontram, e eu finjo que acredito. Ou vai ver acredito mesmo... Quem nunca confundiu cavalos com centauros, passadas algumas doses de excesso? Um brinde à mitologia embriagada, e outro, até que no dia seguinte os livros se fecham.
Atenta, me vejo já dentro do jogo. Um nonsense caminhar de seres, tapas de luva, canto dos olhos, metralhando a verdade à queima-roupa. Roupas que são armadura atrativa ao olhar e palavras vazias que só querem encher. Inflar. Relações para empanturrar por fora, e que dispensam a penetração. Brincadeira púbere de vai-e-vem que sacia como o ir e vir frenético da carne mordida no fim da foda demorada. Oscilando até no movimento de oscilar. Carapuças andando de mãos dadas, e fugindo pra lados opostos. Satisfação programada do desejo de sentir-se desejado. Tirar os corpos fora, cuidando sempre pra não pôr coisas demais pra dentro. A cretinice de querer do outro apenas a afirmação de si mesmo. Dois tiros no mesmo coração.